儿时见老人晒太阳，微睁的双目，湿润着毕生的苍凉。从儿时的小手化作筋脉盘错的涸手，拄着一根恍若儿女的杖。 我曾靠在他们身旁的墙上，日光已晒暖了墙面，闭目……原来阳光晒着的眼皮是红色的。 他们调侃着彼此的老态，毫不惊心地理论着老友的亡故，仿佛那口气的终端只是一次离去归乡。 我睁开眼，懒散得像只刚醒的猫。重回光线里的现实，渡着一层新绿。是谁换了这舞台的幕？人生的戏码仍旧继续。 风中的老人还是那样安详……享着年少时不曾在乎的静。 冬天的风也懂得诗意，将呼出的热气吹成泼墨写意，如一隙流云倏忽飘远，散的不可想起。 人也该如此，对着往昔的烦云恼雾呼出一道衰老的浊气，让它们去渺茫里做一颗沉沉的露。 人若是一棵树该有多好，回忆化作一片片树叶，在每片叶上写上日记，冬天来时，便将日记一页一页抛进泥土不计，那冬日便是他的眠，无梦的眠……